Лекарка для военного канцлера

Я умерла в своей больнице и открыла глаза в чужом теле — на полу, отравленная, за час до того, как за мной придут. Восемь лет выездов на вспышки, и вот всё, что от врача осталось: чужое имя, руки и умение считать. Я приписная лекарского двора, и моё слово в протокол не заносят. А в бараке умирают люди из северного гарнизона, и двор называет это гневом драконов. Это не гнев. Я знаю, откуда оно идёт, и знаю, как остановить, — и не могу сказать так, чтобы записали. Значит, сначала право говорить. Потом всё остальное. Военный канцлер, от которого зависит каждая моя бумага, связан клятвой, которая не даёт ему меня защитить. И смотрит так, будто считает эту клятву слишком дорогой.